De cine

La película WEEKEND se estrenó en 2011. 

Las cosas llegan a través del espacio tiempo a su velocidad y por aquí llegó a la pantalla una noche de vigilia de 2014. 
El director Andrew Haigh tendrá unos cuarenta años. Existe incertidumbre cuando no es el primer dato que aparece en la wikipedia. Será coqueto, tímido, atemporal, dejado o maniaco. 
Parece que es importante en el mundillo cinematográfico destacar que trabajó como editor asistente en la película Gladiator. Una carta de presentación que abre puertas, despachos y chequeras. 

Es importante en mi mundillo que Andrés consiguió que me sentara en el comedor donde están sus protagonistas y que escuchara sus íntimas conversaciones tomando una infusión o mejor todavía que me transmutara en joven treintañero barbudo y deportista y rodara exactamente como acariciaría o besaría a un artista conceptual y por si fuera poco que pudiese explicarle cómo se me va la pinza. 

" Imagina si todos fueran abiertos sobre lo que hacen y todo fuera  normal...
¿Sabes cuándo duermes por primera vez con alguien que no conoces? Te conviertes en un lienzo en blanco y tienes la oportunidad de proyectar sobre ese lienzo quién quieres ser. Y eso es lo interesante porque todo el mundo lo hace.
Lo que ocurre es que mientras proyectas quién quieres ser se abre un hueco entre quien quieres ser y quien realmente eres y ese hueco te enseña qué te impide ser quien quieres ser".

La realidad asalta la ficción

Envidia de la sinceridad de Diana Aller, cada vez que vuelvo a su blog me sorprende su soltura. ¿Por qué no se la rifan en las redacciones de todas la productoras?.

pintura Alex Russell Flint

Otro copia pega del artículo de ELPAIS

"Lo cierto es que ahora estamos bombardeados por más información que nunca. ¿Da la novela respuesta a esto? Puede ser, no lo sé", concluye Cercas. "Los periódicos y la televisión han superado a la novela, hay una crónica novelística detrás del sumario de Bárcenas o del ingreso de Pantoja en la cárcel, y al consumidor de noticias le gusta, lo devora, y piensa para qué voy a leer una novela si los periódicos ya me divierten", sostiene Pardo.

El debate sobre ficción y no ficción dura tanto como la literatura y quizá, como dijo Günter Grass: "Este asunto es un sinsentido. Tal vez les resulte útil a los libreros para clasificar los libros por género. Siempre he imaginado una suerte de comité de libreros reuniéndose para decidir cuáles deben ser ficción y cuáles no. ¡Diría que lo que hacen los libreros es ficción!".

Quién sabe. Tal vez todo esto, incluida la anunciada muerte de la novela, también es ficción. Y la única verdad sea, en palabras de Cercas, que: "Si la novela está muerta —cosa que se dice casi desde que está viva—, la culpa es nuestra por no aprovechar todas las posibilidades que abrió Cervantes, que nos dio un género en el que cabe todo. Esa fue su genialidad".

Herederas de Didion

Sale en ELPAIS un artículo con este título.

Didion, pero ¿Quién conoce a esta señora?

Ni "Noches azules", ni "Los que sueñan el sueño dorado" me gustaron especialmente. "El año del pensamiento mágico" lo compré en inglés y sigue en la estantería esperando. 

Didion escribió reportajes que pueden considerarse del "Nuevo Periodismo". Compañera de generación de periodistas tan conocidos como Gay Talese o Tom Wolfe. 

Dos tragedias golpearon a la escritora en menos de dos años. El 30 de diciembre de 2003, su marido sufrió un ataque cardíaco fatal. Su hija Quintana murió de pancreatitis el 26 de agosto de 2005, a los 39 años de edad.

Las novelas más celebradas de Didion salieron desde estos sucesos. Ahora se la señala como madre de la escritura del dolor.

La que puede ser una de sus herederas es Leslie Jamison según el artículo reivindica la autenticidad de los sentimientos y analiza con precisión quirúrgica la empatía. "La relación irónica con el dolor se sostiene en un miedo a ser vista como una mujer escritora obsesionada consigo misma", explica. ¿Se trata, entonces, de una nueva defensa del papel de las mujeres en la literatura? "El feminismo ha vuelto a la conversación cultural, y la idea de que una mujer puede ponerlo todo encima de la mesa va cobrando fuerza", admite. 

En su batalla Jamison no está sola, un nutrido grupo de jóvenes escritoras estadounidenses ha saltado al primer plano y sigue este sendero, cuyo mapa original remite a Joan Didion.

"The empathy exams" espera ya en mi estantería

Y el consumo de azúcar aparece los libros

        "Mientras que yo..., bueno, quizá no tenía novia ni amigos que no estuvieran metidos en las drogas, pero trabajaba doce horas al día, no me estresaba por nada, vestía trajes de Thom Browne, trataba sonriente con gente que no podía ver, iba a nadar dos días a la semana y jugaba  a tenis de vez en cuando, y yo no probaba ni el azúcar ni los alimentos procesados. Relajado y atractivo, delgado como un fideo, no me dejaba llevar por ala autocompasión ni por ninguna clase de pensamiento negativo; según todos, era un vendedor excelente..."

   Un traje de Tom Browmne puede ser cualquiera de estos:

    El diseñador es un vanguardista escriben por el ciberespacio. Por estos trajes de oficina se pelearán los ejecutivos que acuden al gimnasio, depilaron sus piernas a láser y se tatuaron en sáncrito las piernas.

Todo esto en Nueva York claro. Por aquí la Virgen pasea en procesión por calles pintadas a mano y para en casas de puertas abiertas donde se han preparado altares de plantas y lienzos con cubrecamas de ganchillo. A cada parada la familia y los invitados  gritan enardecidos ¡¡Visca la Mare de Deu!!! y no existe la vanguardia ni el sáncrito en el tobillo.

No sé si votar

     "Si están ustedes aburridos y asqueados de la política y no se molestan en votar, están en la práctica votando a los establishments afianzados de los dos grandes partidos, que les aseguro que no son tontos, y que se dan perfecta cuenta de que les interesa mantenerlos a ustedes asqueados y aburridos y cínicos y darles cualquier razón psicológica posible para quedarse en casa fumando marihuana y viendo la MTV el día de las primarias. Y por supuesto, quédense en casa si quieren, pero no se engañen pensando que no están votando. En realidad, el no votar no existe: uno vota o bien yendo a votar o bien quedándose en casa y multiplicando tácitamente por dos el valor de un voto del ala dura".
                                              

Arriba, Simba.

Siete días de campaña de un anticandidato

David Foster Wallace.

Este reportaje es taaaaaaaan bueno que no se puede leer de una tirada.

Ventas

            En el barrio se venden las bragas en la mercería.  Llamarla lencería sería una forma demasiado exquisita y que no se entiende. Tampoco iba a decir la lingerie  como la llaman las señoras que fueron a la vendimia y todavía mantienen su acento francés. Palabrita fea para el rótulo de la puerta que ahuyentaría a mi clientela. Demasiado complicada para Rachid que pinta las paredes de los comercios en un estilo mucho más fino que un graffiti, y sin ser Bansky triunfa en estas calles.

   En la mercería no tengo coulottes azules, ni nada azul que hoy pueda ofrecerle a una clienta fetichista. Porque cuando entran las vecinas a pedir ropa interior azul, con encaje, o de algodón, o ¡cómo sea por Dios!, no es más que un claro signo de una visión efímera y placentera. Y nada puede ser más cierto.

       El color de los ojos del marido de la bodeguera cambia según la posición de sus lentillas y hoy tenían un ángulo extraordinario que reflejaba la franja de frecuencias entre 450 y 500 nanómetros. Puedo ser tan exacta por mis estudios de física, requisito previo a mi puesto de tendera. A lo que ibamos. Lo vi esta mañana, a eso de las dos, cuando el bodeguero bajaba la persiana para irse a comer. Puso el candado, se incorporó y al girarse ahí estaba yo, en la puerta de la mercería fumando un cigarrillo cuando me dedicó dos palabras… bueno tres, “¡hasta luego Agustina!”. 
   Desde esa hora y desde esa visión yo ordeno las cajas de sujetadores más alegre, más tonta, si lo queremos llamar así. Es algo que me puede durar toda la tarde y hasta la noche si me apuras. Por eso no me extraña que hoy la demanda sea de prendas azules. El mundo no se ha vuelto loco como podrían algunos pensar.  

   Si yo supiera escribir poemas o canciones intentaría explicarlo. Decir unas palabra sobre esas pequeñas cosas que hacen girar al mundo.  

Estado

          Espero una señal. Algo certero e inequívoco, similar al disparo de salida que lanza a los atletas hacia la meta. Un golpe seco, no demasiado brusco, que sacuda mi pereza de inmediato. O casi diría que prefiero algo parecido al sonido extraño que lanza a los nadadores al agua, tan dispuestos y determinados que dirías que lo anhelan, lo presienten segundos antes de que suene. Se encorvan, tensan y cuando les alcanza la vibración estiran su cuerpo perfecto y cortan como una navaja el agua.  Así, así me gustaría entrar en la página en blanco, sin embargo, de momento no recibo una señal que me obligue tomar la pluma. Desearía el don de la escritura, ese que se lleva de serie y que va saliendo como la carne picada que prepara Mohamed, a golpe de manivela iría saliendo la trama, con tensión, unos personajes, un clímax y un esperado desenlace que dibuje con nitidez las emociones, que contenga mis estados de ánimo y los dirima.